Málaga 0 Real Madrid 4. Así, así, así gana el Madrid

 

Fútbol total. Perfección. Matrícula de Honor. Plenitud. Festín. Vendaval.  Primor. Exhibición. Tormenta perfecta. Lo que ustedes quieran. Elijan la palabra o expresión que más les plazca. La más corta o la más larga. La que tenga connotaciones académicas, festivas o gastronómicas. Lo mismo da. Si no ha visto el primer tiempo del Málaga-Real Madrid y siente algún aprecio o curiosidad por un deporte llamado fútbol abandone estas líneas y hágase con una copia. Lo que verán sus ojos estará tan por encima de esta torpe prosa que a uno le dan ganas de dejar tranquilas a las teclas. Seamos, pues la ocasión es propicia, hiperbólicos: el Madrid jugó en Málaga cuarenta de los mejores minutos que este cronista le haya visto jamás. 

Ganó 0-4 pero ni siquiera los números, escandalosos, están a la altura de las circunstancias de lo visto durante la primera parte. Once hombres vestidos de negro saltaron al piso verde de La Rosaleda e impartieron una lección magistral en lo básico y en lo accesorio, en la presión y en el toque, en la velocidad y en la pausa, en el centro desde las bandas y en el adorno malabarista. Hasta Casillas se gustó con una palomita de otra época. No faltó nada ni nadie. Todos lucieron como los instrumentos de una orquesta perfecta durante una noche inspirada. 

Y eso que el asunto arrancó igualado en algo, ya que unos y otros pidieron como locos a Mateu Lahoz sendos penaltis. Las reclamaciones pronto quedaron en el olvido, pues la sensación de superioridad zanjó cualquier sombra de litigio. Los visitantes hicieron un descomunal ejercicio de presión sobre el rival, al que asfixió en la frontal de su propia área. Incapaces de darse la vuelta con la pelota en los pies, los jugadores del Málaga tampoco podían contener las oleadas al primer toque de los madridistas cuando a éstos les tocaba atacar. Y, como robaban de inmediato, les tocaba casi siempre. 

Así las cosas, Di María descorchó la botella de la felicidad dándole un pase raso y al hueco a Higuaín, que prolongó con un quiebro y un remate certero su racha goleadora. A continuación, el extremo argentino dio otra asistencia, aunque de un género bien distinto. Pegado a la cal de la derecha, metió una rosca larga y precisa a Cristiano Ronaldo, que empujó el segundo de los suyos y el primero de su cuenta particular.

No se cortó el Madrid y siguió apretando. Tanto fue así que CR7 aprovechó la majestuosa inercia para completar un hat-trick en apenas un cuarto de hora. En el 0-3 puso fin con un derechazo seco a una centelleante asociación de sus compañeros y en el 0-4 diseñó una estampa para el recuerdo: a la salida de un saque de esquina, y tras el cabezazo al área pequeña de Sergio Ramos, "ese portugués" se sostuvo en el aire, dibujó una cabriola y marcó de espuela uno de esos goles que se hallan en un fascinante cruce entre lo atlético, lo habilidoso y lo sencillamente bello.

Y hasta ahí. Kaká, Khedira y Xabi Alonso habían colaborado durante todo el periodo a un equilibrio ejemplar y a un aire muy compacto del bloque. Pero el descanso adormeció el tono de la noche y las luces se apagaron. El Málaga sacó la vergüenza torera -aunque no a Van Nistelroy- mientras los merengues de negro sacaban la calculadora del ahorro. Seguramente hicieron bien los chicos dirigidos por Mou, por mucho que éste hiciera algún aspaviento de censura y diera entrada a Özil, Benzema y Callejón para recuperar el tono competitivo. Estuvo gris el equipo en la segunda mitad, aunque había hecho tantos méritos en la precedente que los palos le premiaron en más de una ocasión para dejar su marcador a cero. Los minutos pasaban pero en la memoria permanecía el excelso nivel de un rato mágico. Así ganó el Madrid. Así.