Real Madrid 1 Barcelona 2. La muerte pequeña

Los aficionados que pensaban que las distancias entre Real Madrid y Barcelona se habían reducido han sumado ya la enésima respuesta. Volvieron a ganar los azulgranas en el Bernabéu, templo sagrado que en cada clásico sufre el sacrilegio de la resignación. Cuando un once modifica sus códigos habituales solo contra un rival y el otro los mantiene siempre no hay más que sumar dos más dos. Jugar contra el Barça se ha convertido ya en una simple elección: de qué manera mueres. Mourinho decidió hacerlo de una forma pequeña, acomplejada y en las antípodas de los genes históricos del club. Uno no reconoce a su equipo, el de siempre, entregando la pelota, aculado, atacando a balonazo limpio e iniciando la defensa casi en su propio campo.
La alineación de Mou ya era una declaración de intenciones. La caída tendría lugar con Altintop en la banda derecha y con Carvalho en el centro de la defensa, dos gladiadores que apenas han sumado minutos de competición en lo que va de temporada. Coentrao ocuparía el lateral izquierdo y Pepe, ay, una parte significativa  del centro del campo. El Barcelona, por contra, no varió un ápice su propuesta de hace unas pocas semanas en su visita liguera. Volvió a monopolizar la pelota, con un sentido del peligro que creció a medida que avanzaba el partido. La acumulación de anfitriones, sumada a una evidente tensión defensiva, entorpeció la fluidez azulgrana durante el segmento en el que pueden durar esos estilos.

Y eso que, una vez más, el Madrid se puso por delante.  En una de las subidas de Alves, CR7 le pilló desprevenido, encaró a Piqué, buscó el lado izquierdo y batió a un indeciso Pinto por debajo de las piernas. Lo celebró el portugués con cierta rabia. Fue Ronaldo, además, el único que lució alguna virtud destacable, al menos en los tramos iniciales. Comprometido, ayudó a Coentrao durante toda la primera mitad. Su compromiso resultó evidente en una banda larguísima que recorrió a velocidad de vértigo en la media docena de latigazos que protagonizó junto a sus compañeros. Un par de ellos llegaron a amagos de ocasión. Sin embargo, las oportunidades reales las tuvo el Barcelona en un cabezazo al poste de Alexis Sánchez y en un par de llegadas en el segundo palo de Iniesta y de Messi. Cuando lo necesitó su equipo, además, apareció Casillas, aunque tampoco los milagros son eternos. 

La reanudación demostró que los principios que esgrime el Madrid contra el Barcelona no le sirven con el marcador a favor y son de una naturaleza ínfima cuando está en contra. Los detalles quisieron que el empate llegara en un saque de esquina en el que Pepe, ay, se quedó mirando a Puyol, que se dio un homenaje. Peores fueron las sensaciones posteriores. Los blancos se entregaron a una impotencia contagiosa para el seguidor merengue, que asistía a un espectáculo atroz. Marcó Abidal el gol de la victoria como pudo hacerlo cualquier otro, pues los visitantes tocaban y tocaban con una velocidad y un ritmo excepcional en los desmarques. Eso solo era doloroso. El espectáculo atroz, ay, lo puso Pepe, empeñado en ensuciar su imagen y, ya de paso, la de la gloriosa institución que le paga. Pisó de forma cobarde a Messi y añadió a su catálogo de bajezas algunas simulaciones. Representó el defensa luso todo lo contrario a una muerte digna. 

Por otro lado, la entrada de Özil y de Callejón no supusieron ningún cambio de orientación en el juego. La muerte del Madrid llegó de forma nada épica. Cuando tenían que remontar, las camisetas blancas seguían persiguiendo sombras jugonas. Todos los que saltaron al césped jugaron, de nuevo, desde la renuncia a sus cualidades principales. Eso no le sucede a este grupo nunca, contra ningún oponente, salvo contra uno. Es muy evidente lo que hay. Y solo quedaría tristeza si no fuera porque la manera tan poco edificante de morir añade una depresión profunda.