Real Madrid 1 Atlético de Madrid 2. Derrota a palos

La final copera y capitalina del Bernabéu se saldó con un palo, que en realidad fueron tres. La cita que aguardaba en el epílogo de la temporada fue un carrusel de emociones que acabaron en dolor, un trauma chocante como cada uno de los balones que se fueron a morir a las maderas. Ganó el Atleti una vez más y vivió su éxtasis, ya casi ritual en finales de Copa, de La Castellana. Y claudicó el Madrid por culpa de, quién lo iba a decir, su principal defecto del curso: la falta de gol. A su rival, sin embargo, le sobró con estar ordenado y embocar dos de las tres contadas aproximaciones de las que dispuso, la definitiva ya metidos en la prórroga. Los de blanco, por contra, lograron un pobre porcentaje de una de siete. Así es imposible. 

Hay dos formas de narrar los acontecimientos de una cita tan tensa: desde la racionalidad o desde la pasión. En lo segundo se impusieron los colchoneros, poseídos desde la grada por una fe inquebrantable y en el césped por un compromiso ardoroso. En lo primero, sin embargo, se revela la verdad de que el Madrid fue mejor durante la mayor parte del duelo. La principal enmienda al juego abarca los minutos en los que estuvo por delante en el marcador, después de que CR7 marcara en un cabezazo inapelable. 

Por enésima vez en la era Mou, a un resultado provisional tenido por conveniente le siguió una fase especulativa y menor. La pelota pasó al enemigo y ni siquiera la máquina a la contra asomó por lado alguno. El Atleti se vino arriba. Y Falcao lo aprovechó para hacerle un lío a Albiol, un flan tembloroso durante toda la cita. Se fue el colombiano en una maniobra circense en la medular y le cedió la pelota a Diego Costa, habilitado por un eterno pasillo que le concedió Ramos. Diego López solo rozó con los dedos lo que acabó en empate a uno. 

Para los del Manzanares no habría más aproximaciones de riesgo hasta pasado un larguísimo trecho. El Madrid volvió de inmediato al tono inicial. Modric se hizo grande, movió a los suyos y se ofreció de forma permanente. Está por pensarse, sin embargo, hasta qué punto su protagonismo es inversamente proporcional al de Özil, que se diluye siempre que comparte once con el balcánico. No obstante, Mesut enganchó un zurdazo brutal desde fuera del área que violentó el poste y se paseó por delante de la raya. Empezaba la maldición. 

La maldición de los palos. Ya en la segunda mitad, llegó la opción más evidente cuando Benzema empujó el esférico a pocos metros de la portería... para obtener idéntico resultado. Esta vez, además, la jugada tuvo como guinda un recorte de Özil sobre Courtois y una salvación milagrosa de Juanfran sobre la línea mortal. Imposible imaginar una doble ocasión más clara, que ya dejaba en el cuerpo esa sensación de mal fario de los lances iniciales de la vuelta contra el Borussia. Sensación incrementada poco después, cuando Cristiano salvó la barrera de un libre directo a ras del suelo... para que la redonda se fuera otra vez contra la base de la madera. 

El asunto estaba para que el Atleti acertara en cuanto se le diera la opción. Con la inercia que llevaba el argumento a nadie le pudo extrañar su resolución en la maldita prórroga. Miranda cabeceó a la red un centro de Koke y después el Madrid se dedicó a lo suyo: desperdiciar acciones de peligro. Higuaín, que ya había entrado por un desafortunado Benzema, remató una pelota que caía de un mal rechace de Godín y, como casi siempre, la mandó contra el muñeco. Faltaba el complemento del divorcio con el gol de Özil, a quien le sacó Courtois un remate a puerta semivacía. Tanta fue la frustración que acabaron expulsados Mourinho y Ronaldo, quien perdió la cabeza por las constantes faltas recibidas y soltó el pie, injustificadamente, contra la nariz de Gabi. Clos, por cierto, tampoco estuvo a la altura de las circunstancias, si bien su influencia sobre el resultado resultó menor.

Lo que mató al Madrid fue la falta de puntería. Así no se puede ganar ni a los del barrio de enfrente. La grandeza de toda escuadra se mide por su inclemencia cuando huele la sangre del que tiene delante. A este Madrid de Mourinho le ha faltado ese nervio en los momentos decisivos de la temporada y por ahí se le ha escapado toda esperanza. Por ahí y por otros muchos flancos, por supuesto. Ya habrá tiempo para analizar causas y consecuencias. De momento toca felicitar a los campeones que lo fueron por la justicia del corazón y no por la de la racionalidad.

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@michihuerta